Une saison de scorpions - Couverture souple

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Devant moi, la route serpentait légèrement et retrouvait aussitôt sa forme de reptile paresseux. Le jour commençait à poindre, un vrai cadeau après avoir conduit plus de quinze heures depuis l'autre extrémité du pays.
Quelques heures auparavant, j'éclusais des bières au Caracol, un petit bar de routiers dans le centre de Monterrey, le genre d'endroit où les chauffeurs de poids lourds viennent impressionner leurs frères cadets des taxis et des minibus avec un tas d'histoires routières.
Je prenais un peu de repos. Ça faisait quelque temps déjà que je ne travaillais plus. Et je ne le voulais pas.
J'avais fait des bricoles. Garde du corps d'un chef d'entreprise à Morelia, videur dans un téibol de Reynosa. Que des conneries.
Je me faisais vieux ; dans ce genre de travail, les croulants n'ont pas leur place.
Ça faisait deux jours que j'étais dans la Pension de la Jefa, à deux blocs de la Macroplaza, là où les nouveaux riches n'ont pas encore réussi à remplacer le vrai visage de la ville par cette face de gringa fardée qu'ils veulent lui imposer.
- Qu'est-ce que tu fabriques, Giïero ma fripouille ? elle m'a lancé en me voyant entrer.
- Vous voyez, Jefita, je m'balade.
Je venais de Lerdo. De chez moi. Un pote qui possédait des coqs de combat m'avait demandé de l'accompagner à la foire de San Marcos. Parce que c'était lui. «Simple précaution, Güero, on n'sait jamais», m'avait dit le Checo. Simple précaution.
Je le connaissais depuis tout petit. Nous avions grandi ensemble. Il était marié avec la Lola. C'est ce qui l'a calmé. Sinon, il serait déjà mort.
Ils s'étaient embarqués dans cette affaire de coqs après leur mariage. Il leur arrivait de gagner beaucoup d'argent. Parfois, ils perdaient tout. La dernière fois, ils avaient fait l'acquisition d'une maison close, dans le centre de Lerdo.
«Mais faut pas toucher à la marchandise, Checo mon cochon», lui disait Lola. Le couillon se marrait. Lola vivait sur place pour s'occuper du «négoce».
Avec mon petit camarade on ne sait jamais. Surtout quand il est beurré. C'est comme ça qu'un jour, à cause de ses conneries, nous avons dû nous tirer d'Aguascalientes en quatrième vitesse.

Même les tueurs à gages ont des états d'âme... Au moment d'abattre celui qui doit être son dernier «client» avant la retraite, El Güero décide d'épargner ce bon père de famille et se retrouve... à la place du mort. En cavale au volant de sa précieuse Impala, pourchassé par ses anciens collègues, il croisera le chemin d'un braqueur de banques yougoslave et de sa fine équipe de «narcojuniors». La rencontre entre l'ex-tueur à gages et les apprentis gangsters sur fond de quiproquos en plein désert mexicain fera des étincelles... Délirant et violent comme un Tarantino, ce court roman est un «western urbain» drôle et vivant, peuplé de personnages hauts en couleur.

«L'un des meilleurs polars mexicains que j'ai lus récemment... Un concentré de Barry Gifford et de Sam Peckinpah !»

Paco Ignacio Taibo II